UM MANJAR EM CAMPO DE VÍBORAS

UM MANJAR EM CAMPO DE VÍBORAS

Quando comecei a trabalhar não almoçava, quando muito comia um prego ou cachorro acompanhado a leite frio. Era hábito que trazia de Coimbra onde abusava do leite que, além de matar a sede, alimentava.

Naquela tarde de frio vinha do tribunal de Vimioso pela EN 219 e, passada a adrenalina do julgamento, começava a sentir vontade de trincar qualquer coisa. À altura de Campo de Víboras vi uma porta aberta de meio café meu adega chamando-me a atenção uma lareira acesa. Animou-se-me a alma e entrei. “Uma sandes mista, se faz favor”, a mulher - uma destas mulheres de meia-idade, polivalentes atendendo ao balcão, à cozinha e ao mais que houvesse para fazer – olhou-me de alto a baixo a estranhar o meu aspecto de gente que não era dali, sem sinal do que por ali andaria a fazer. “Que quer na sande?” “Sei lá! Um bocado de queijo com fiambre”?. “Não tenho fiambre. Tenho aquela marmelada; o bolor é próprio”.  Gelou-se-me a alma apesar da chama vibrante que enchia a lareira. Ela percebeu o meu sentar-me desanimado, a uma mesa perto da fogueira.

Subiu a um banco e deitou a mão a uma serapilheira fumada de onde desembrulhou um presunto ao qual faltavam já algumas talhadas. Preparou um prato com dois bocados de presunto, um pedaço generoso de triga-milha e uma malga de vinho tinto. E perguntou-me: “Em vez da sande não quer antes uma alheia feita aqui em casa?”.

A sêmea e o presunto de longe que me chegavam. Acrescentar a alheira já era pantagruélico. Mas esse produto da imaginação dos cristãos-novos caía-me no goto. Fiquei indeciso a olhar a mulher que já me virava as costas. Mas parou para me perguntar se a acompanhar o fumado queria um ovo estrelado. Que não, disse eu já conformado e recomposto da desilusão! Mas, com a humildade de quem sabe obedecer a quem manda, expliquei-lhe que não queria o vinho, mas talvez um copo de leite frio. “Leite frio com este tempo? Não tenho leite. Tenho cerveja, sumos … já venho ver o que quer para beber” e foi tratar da alheira.

Veio logo de seguida com a alheira e uma pequena trempe que pôs ao lume com o petisco em cima. “Traga uma larangina c, s.f.f”, “Já venho, já venho”, disse ela e desapareceu pelas entranhas do resto da casa.

Fiquei só naquele café de aldeia, a degustar o pão excelente, o presunto excelente, e o excelente odor da alheia a rechinar sobre as brasas. Precisava de beber alguma coisa. “Ó se faz favor?”, chamei para dentro a ver se a mulher aparecia. Não apareceu.

Levei a malga aos lábios e o gole foi maior do que pretendia. Mas soube-me bem. De tal modo que quando ela me trouxe a alheira a fumegar já não lhe disse nada, nem ela me perguntou, reparando na malga do vinho que já ia a meio.

Foi um manjar que me soube a pouco. E a trempre esquecida nas brasas rescendia a gordura de assado!

“Ó faz favor! Faz favor?”. Desta vez a mulher acudiu ligeira com uma garrafinha redonda de Larangina C, ainda em uso na altura. “É pena aquelas brasas! Não tem uma febrinha?”. “Febras não tenho, mas arranjo-lhe uma postinha de vitela”. “E outra malga de vinho” conclui eu, dando graças ao santo que me fez parar naquele tasco em Campo de Víboras.